El parte de salud de Javier Ortiz... escrito por él mismo

Leyendo El Mercurio Digital a altas horas de la madrugada, periódico en el que se publicaban los "Apuntes del Natural" de Javier Ortiz todos los días desde julio de 2003 hasta su muerte ("por gentileza del propio autor"), he encontrado el parte de salud que el mismo decidió escribir para no "poner paños calientes a mi estado de salud, porque ni vosotros sois niños de teta ni la rumorología puede controlarse a voluntad". Como buen escritor de oficio -y ya que nadie se conocía mejor que él-, quiso ser siempre el autor de su vida, dejando escrito hasta su magnífico obituario.

En este pequeño parte, del 28 de marzo, podemos leer a un Javier Ortiz sincero (cuándo no) e incansablemente trabajador a pesar de su estado, contento de que le hayan dejado "montar un pequeño pero eficaz tinglado informático" que le permitía, entre otras cosas, "enviar las columnas a Público con la misma cadencia de siempre".

"El parte

Hace ya días que decidí no dedicarme a poner paños calientes a mi estado de salud, porque ni vosotros sois niños de teta ni la rumorología puede controlarse a voluntad.

Seré breve:

1º) Tengo una hepatitis aguda, con afectación al hígado y a aún no se sabe si a más órganos de importancia. Lógicamente, estoy hospitalizado desde hace una semana;

2º) Es imposible calcular el tiempo que puede demorarse el diagnóstico: desde quince días a partir de hoy (mínimo) a un máximo que los médicos no pueden determinar;

3º) como en todas las hepatitis, aparte de las infinitas pruebas –casi todas acompañadas de extracciones de sangre, pero eso es lo de menos–, el paciente sufre un cansancio enorme, próximo al agotamiento permanente. Por poner un ejemplo: recorrer un mero pasillo hospitalario me deja para el arrastre, hasta extremos realmente inverosímiles.

No hablaré de la calidad de la comida. Sí de la excelencia del nivel de atención de los médicos y médicas (muchas), enfermeras, auxiliares, celadores, limpiadoras, etc., salvando las inevitables excepciones (la del capellán intruso, por ejemplo, que se te mete en la habitación para ofrecer sus servicios/oficios sin que nadie los hubiera demandado).

He de mostrarme igualmente muy pero que muy consolado porque el Hospital me haya permitido montar un pequeño pero eficaz tinglado informático que me permite conectarme a la Red, leer los diarios, bajarme sus ediciones en PDF y enviar las columnas a Público con la misma cadencia de siempre. Sin esas horas dedicadas al trabajo lento, premioso, fatigoso, pero volcadas en lo que más me gusta, esto se me ha haría deprimente, insoportable.

O sea, que francamente mal, pero podía ser peor. En todo, y dedicado a las radios con las que suelo colaborar más asiduamente (Radio Euskadi y Ràdio 4): olvidáos de mí de momento"

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Javier Ortiz ha muerto: "En fin, otro puesto de trabajo disponible. Algo es algo"

Su última columna, Tres Tristes Tercios, la envió ayer mismo desde Aigües (Alicante) y hoy ya no está. Quien le iba a decir a él, a Javier Ortiz, que ayer, pocas horas antes de morir, estaba escribiendo sus últimas palabras. Quien me iba a decir a mí, cuando he llegado al trabajo, que hoy ya no me acompañaría de regreso a casa. Me da que, si él hubiera sabido que le quedaban apenas unos minutos, habría hecho lo mismo que llevaba haciendo tanto años: escribir su columna y enviarla. Total, consciente de que era algo que "sabía muy bien que sucedería", y como no quería que “cualquier gacetillero inútil” arruinara su muerte “con una necrológica burocrática y de circunstancias”, la dejó escrita él mismo... con un humor negro difícil de igualar ("Y todo para acabar con algo tan vulgar como la muerte. Por parada cardiorrespiratoria, como queda dicho. En fin, otro puesto de trabajo disponible. Algo es algo").

¡Me cago en la leche!

Aquí os dejo su propio obituario: "Sueño con Jamaica".

"Javier Ortiz, columnista

Falleció ayer de parada cardio-respiratoria el escritor y periodista Javier Ortiz. Es algo que él mismo, autor de estas líneas, sabía muy bien que sucedería, y que por eso pudo pronosticar, porque no hay nada más inevitable que morir de parada cardio-respiratoria. Si sigues respirando y el corazón te late, no te dan por muerto.

Así que en ésas estamos (bueno, él ya no).

Javier Ortiz fue el sexto hijo de una maestra de Irún, María Estévez Sáez, y de un gestor administrativo madrileño, José María Ortiz Crouselles. Sus abuelos fueron, respectivamente, un señor de Granada con aspecto de policía –lo que tal vez se justifique considerando el hecho de que era policía–, una señora muy agradable y culta con allure y apellido del Rosellón, un honrado y discreto carabinero orensano con habilidades de pendolista y una viuda de Haro casada en segundas nupcias con el recién mencionado, Javier Estévez Cartelle, del que se derivó el nombre de pila de nuestro recién difunto. Si algún interés tienen todos estos antecedentes, cosa que dista de estar clara, es el de demostrar que, en contra de lo que suele pretenderse, el cruce de razas no mejora el producto. (Obsérvese qué gran variedad de procedencias se puso en juego para acabar fabricando a un vasco calvo y bajito.)

La infancia de Javier Ortiz transcurrió en San Sebastián, ciudad que le venía muy a mano, porque nació allí. Se dedicó básicamente a mirar lo que había por sus cercanías, en particular el pecho de las señoras –ahora que ya está muerto podemos descubrir ese inocente secreto suyo–, y a estudiar cosas tan peregrinas como las ciudades costeras del Perú, de las que no logró olvidarse hasta su postrer respiro. Los jesuitas trataron de encauzarlo por el buen camino, pero él descubrió muy pronto que era comunista. Eso malogró del todo su carrera religiosa, ya de por sí poco prometedora, sobre todo desde que notó con desagrado el interés que algunos sacerdotes ponían en sus partes pudendas.

Su primer trabajo como escribidor, aparecido en una página del periódico del colegio, fue, curiosamente, una necrológica, con lo que cabría decir que su carrera como periodista ha resultado capicúa, singular circunstancia de la que muy pocos podrían presumir, aún en el improbable caso de que lo pretendieran.

A los 15 años, hastiado de las injusticias humanas –algunas de las cuales seguían teniendo como referencia obsesiva los pechos femeninos–, decidió hacerse marxista-leninista. Los años siguientes tuvo que emplearlos en averiguar qué era eso que acababa de hacerse, a lo que contribuyeron decisivamente algunos esforzados miembros de la Policía política franquista.

A partir de lo cual, se dedicó con gran entusiasmo a cultivar el noble género del panfleto. Sin parar. A diario. Año tras año. Fue cambiando de punto de residencia, no siempre por voluntad propia –ahí merecen especial mención sus estancias carcelarias y su exilio, primero en Burdeos, luego en París–, pero jamás varió su inquebrantable afán de agitador político, que él pretendía haber adquirido, por absurdo que parezca –y sea, de hecho–, en la lectura de Los documentos póstumos del Club Pickwick, de don Carlos Dickens, y de las Aventuras, inventos y mixtificaciones de Silvestre Padarox, de don Pío Baroja.

Burdeos, París, Barcelona, Madrid, Bilbao, Aigües, Santander... Recorrió incontables sitios y holló innúmeros parajes sin parar de escribir, erre que erre. Zutik!, Servir al Pueblo, Saida, Liberación –y Mar, y Mediterranean Magazine– y El Mundo, y una docena de libros, y varias radios, y algunas televisiones... Por escribir, incluso escribió para otros y otras, ejerciendo de negro en momentos de particular penuria. También lo hizo a veces por amistad.

Movido por la lectura del Selecciones de Reader’s Digest y otras publicaciones estadounidenses tan aficionadas a ese género de operaciones, un día decidió calcular cuántos kilómetros cubrirían sus escritos, en el caso de colocarlos todos en una sola larguísima línea de cuerpo 12. El resultado de la estimación fue concluyente: ocuparían la tira.

En materia de amores (de la que sería injusto decir que careciera de alguna experiencia), también fue capicúa. Decía que las mejores mujeres, las más cariñosas y las más nobles con las que compartió sus días (sin desdeñar dogmáticamente a ninguna otra), le resultaron la primera y la última. Aunque la favorita le apareciera por medio: su hija Ane.

Y todo para acabar con algo tan vulgar como la muerte. Por parada cardio-respiratoria, como queda dicho. En fin, otro puesto de trabajo disponible. Algo es algo."

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Boicoteada

El Chiste de Mel.

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Estudiantes y Ministerio: dos visiones del proceso de Bolonia, frente a frente

El consejero de Interior de Cataluña, Joan Saura, admitió que "en algunos momentos" la acción de los Mossos d'Esquadra "no se ajustó al principio de proporcionalidad en el uso de la fuerza" al disolver las manifestaciones anti-Bolonia. Y tanto. No hay más que ver las imágenes para darse cuenta. Pero después de las desproporcionadas y salvajes cargas de los Mossos d'Esquadra en Barcelona, a causa de las cuales fue destituido el director general de la Policía de la Generalitat, Rafael Olmos, mejor es volver a la palabra. Por eso, aquí os dejo un vídeo en el que -ahora que se reabre el debate sobre Bolonia- se han confrontado las opiniones del secretario de Estado de Universidades, Marius Rubiralta, con las de un estudiante de la Asamblea de Estudiantes contra Bolonia, Víctor Moreno. ¿Vosotros con quién estáis?

Vídeo sacado de soitu.es (pincha aquí si no se repreduce).

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Santiago Carrillo: "En el PP hay mucha gente que no ha roto con el franquismo"

El ex secretario del PCE dice que la apertura de las fosas es "un derecho fundamental"

Habla despacio, como si cada una de esas palabras que enhebra con asombrosa lucidez le trajera un fogonazo del pasado. Dice que fuma menos, que ojea poco la prensa "para dedicarse más a leer" las montañas de libros que invaden su casa, y para escribir las páginas y páginas que las editoriales le piden sobre su largo ayer. Que para Santiago Carrillo son 94 años. "Soy como aquellas mujeres de vida alegre, que nunca sé decir que no", bromea.

¿Qué recuerdos guarda de aquel 1 de abril de 1939?

Yo estaba en París. Lo primero que pensé es que el Eje, el fascismo, había triunfado. Siempre habíamos insistido en que la defensa de la República era la defensa de la paz en el mundo. Pero también supimos que en España se consumaba la tragedia, que la paz de Franco era la continuación de la guerra contra los vencidos.

¿Pudo siquiera vislumbrar que sobrevendría una dictadura así, tan cruel?

Si hubiéramos pensado que duraría 40 años, habríamos preferido morir, porque el futuro se veía abominable. Franco ya demostró tal crueldad. De la represión posterior no recuerdo todos los detalles. Pero ya el conjunto de atrocidades era tan macabro que...

¿La represión fue la columna vertebral del régimen?

Sí, porque Franco comprometió en ella a mucha gente. Muchos la apoyaron, por acción u omisión. La represión fue el cemento que ayudó al régimen a mantenerse, por el mismo miedo que infundió en mucha gente que no tenía nada. Pero si Franco murió en la cama fue también por el auxilio clave de las potencias occidentales.

¿Se intenta ahora equiparar los dos bandos, lo de los dos demonios? Fraga, en TVE, le volvió a mentar Paracuellos.

Cuando estalla la rebelión, se hunde el Estado republicano. Mucha gente toma la justicia por su mano, sí hubo barbaridades. La República se esforzó por superar eso. Pero en el bando franquista, era el Gobierno quien sostuvo la voluntad de exterminar al adversario. El dictador asesinó hasta el último día. Aplastar al enemigo fue su método político de gobierno durante 40 años. Discutir con Fraga me habría sido fácil. En la derecha subyace ese deseo de igualarnos.

¿España es 100% consciente del terror de Franco?

Los jóvenes escuchan, leen, pero es imposible imaginarse el terror del régimen. En muchas gentes se grabó el "algo habrán hecho". El miedo no ha desaparecido totalmente.

¿Se frivoliza, entonces?

En el PP hay mucha gente que no ha roto con el franquismo, que lo creen necesario, accidental. Esa derecha y esa Iglesia no se han ido.

¿La historia ha sido ingrata con usted, con el PCE?

No ha sido generosa, no. Influyó la descomposición del partido, el descrédito de los países soviéticos... Yo me considero un hombre de suerte, pero tanta gente nuestra ha sufrido... Los que dicen que cedimos mucho se olvidan de que entonces no se podía hablar. Ibas a la cárcel. No teníamos nada que perder. Quienes hicieron concesiones reales fueron los que tenían el poder. La concesión más seria nuestra fue no negarnos a participar en las elecciones de 1977, cuando el Ejército intentó proyectar miedo. Estoy convencido de que hicimos lo que había que hacer.

¿Por qué la memoria?

Hay que hacer esa campaña de recuerdo de la barbarie franquista para no repetir el pasado. La memoria es frágil, perecedera, y hace falta, por la falsificación de la Historia. Abrir las fosas es un derecho elemental.

De Juanma Romero en el diario Público.

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